(partes de) un diario de viaje

sábado 29 de diciembre Partí de Buenos Aires con un secreto. Dejé una nota escrita y embargada hasta que dé el permiso de publicarla, y la edité incansablemente hasta que tuve que mandarla a mis editores, dejarla ir, y poner el celular en modo avión. Espero que me respeten el embargo. Busco adivinar el efecto …

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Estamos

Estamos ligados por exhalaciones de aire caliente que se funden en el exterior de los sueños. Por una cosquilla en la cintura y una categoría de cosas eclécticas que sólo nosotros entendemos: la textura del algodón, la letra p, un moño, suavidad, la montaña, ese camino, la mitad de una película, un ritmo, un beso …

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Javier

La calefacción está muy alta en casa, estoy en la cama y tengo calor. Al lado tengo el libro de Javier Fridman, El psicoanalisis en el destino, pero no lo puedo usar de abanico, porque Javier está muerto. Podría abanicarme con un libro de tapa blanda de Borges, pero Javier es un muerto conocido (mío). Un muerto al que quise antes de saber que quería. Abro el libro,

Estaba ahí 

Estaba ahí tirada, mi bombacha, en el pasto, cuando llegamos. Era la primera vez que lavaba y secaba ropa en tu casa, nuestra casa, la casa que íbamos a compartir. Que compartimos, que intentamos compartir. Que dijimos que queríamos compartir. Entonces estaba mi bombacha cuando llegamos esa tarde a la casa que compartíamos y era …

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