hago tiempo en el encierro
por todo el que pasamos separados
mi dolor no es inteligente
y si acá ya no lo nombro
es porque quiero excluirlo
como si pulsara
click derecho eliminar
sé que igual
voy a seguir dedicándole a él
cada pena
porque siempre se vuelve
tácita y súbitamente
a lo que duele
un zumbido
sobre Monroe
el camión de basura y yo
en bombacha y remera,
lo extraño.
El amor es ficción
tengo que desmaquillarme
y depilarme
tantos mandatos
y miedo
y angustia.
hay uno que me escribe
y tantos con los que podría salir
quiero y
no quiero.
prendí una vela de sándalo y vainilla
tengo ganas de tocarme,
no puedo pararme
ni cepillarme los dientes.
Lloraría
como un bebé
que se entera del mundo
¿a quién rindo cuentas
de mi existencia?
el pasto es una red
que nos contiene
de tocar el núcleo
el magma, las rocas y los minerales
que queman
“bajo la superficie
todo es misterio”
pensaba
cuando te miraba sin saber
que habías estado
en el fondo
Estamos ligados por exhalaciones de aire caliente que se funden en el exterior de los sueños. Por una cosquilla en la cintura y una categoría de cosas eclécticas que sólo nosotros entendemos: la textura del algodón, la letra p, un moño, suavidad, la montaña, ese camino, la mitad de una película, un ritmo, un beso con labios de vino.
Estamos vivos pero en este ecosistema todo es delicado, hermoso y susceptible de volverse oscuro, deshidratarse y volverse rocoso, muerto, volverse muerto: la única forma de lo definitivo.
La calefacción está muy alta en casa, estoy en la cama y tengo calor. Al lado tengo el libro de Javier Fridman, El psicoanalisis en el destino, pero no lo puedo usar de abanico, porque Javier está muerto. Podría abanicarme con un libro de tapa blanda de Borges, pero Javier es un muerto conocido (mío). Un muerto al que quise antes de saber que quería.
Abro el libro, Sigue leyendo “Javier”
Estaba ahí tirada, mi bombacha, en el pasto, cuando llegamos. Era la primera vez que lavaba y secaba ropa en tu casa, nuestra casa, la casa que íbamos a compartir. Que compartimos, que intentamos compartir. Que dijimos que queríamos compartir. Entonces estaba mi bombacha cuando llegamos esa tarde a la casa que compartíamos y era la primera vez que lavaba ropa mía en tu lavarropas, que ahora también usaba yo. Y vos dijiste que uy se voló la ropa del tender pero yo dije que sólo se voló mi bombacha, que la otra ropa mía y la otra ropa tuya seguían ahí en el tender, colgadas. Que sólo se voló mi bombacha, esa bombacha que hice con microtul negro con una puntilla de encaje que me costó conseguir, que busqué y me costó conseguir en esas callecitas de Once en esos días de calor en los que el pavimento de Once da mucho calor y entonces caen las gotas de transpiración. Y vos, tan tranquilo, caminaste por el pasto hasta donde voló mi bombacha negra. Mi bombacha que voló por el aire desde el tender hasta esa porción de verde. Y la agarraste, a la bombacha, y caminaste al tender que tenía puntas un poco oxidadas y dijiste que algunas puntas están un poco oxidadas, que ibas a comprar otro. Vamos juntos a comprar otro tender dije yo, vamos juntos si querés. Dijiste que dale y colgaste de una punta que no tenía óxido mi bombacha, y te fijaste que no tuviera óxido para que mi bombacha de microtul negro con puntilla comprada en ese lugar especial de Once no se oxidara.
Matar a la araña era tan simple como apoyarle una ojota encima. Una ojota blanda y liviana y el bicho dejaba de existir.
En las noches que pasaba sola en el departamento Sigue leyendo “De frutas y arañas”
A veces Google
me avisa
que tengo poco espacio
en mi Drive
y me aconseja
que borre Sigue leyendo “A veces Google”
